Quando a gente completa 60 anos, o mundo parece que, automaticamente, se transforma. Não por nós e por nossos olhos, mas pelos olhares hipócritas daqueles que ainda não chegaram a essa idade. Passamos a ser chamados de imprestáveis, de velhos, de ultrapassados, de tios do pavê… Nos tomam como incômodos, que a qualquer momento podem lhes causar problemas, como ter que ser socorridos com asma e artrite, ou faer qualquer coisa que lhes possa ter que demonstrar sua falsa humanidade. Aconteceu comigo, e isso já tem quase três anos. Parece que de um dia para o outro passamos da hora de morrer. Esquecem, esses pobres demônios, que cheguei e passei, e nada lhes garante que chegarão até aonde cheguei. Apenas pais e filhos entendem o que digo. Nunca filhos sem pais e pais sem filhos. Especialmente os últimos. Sou filho e sou pai. Abortado por ambos. Lamento? Não, apenas lastimo. Uma coisa que sempre digo, é que o dia que eu resolver que não quero mais aprender, que joguem terra em cima… Que estou morto… Mesmo que ainda respire. E eu ainda quero aprender. Aprender a ser, aprender a ter – algo que eu nunca soube como -, aprender a viver. A sobreviver eu sei bem, mas a viver só aprendi há três anos. Aliás, ainda quero aprender muito. Aprender a escrever, que sou apenas aprendiz de feiticeiro, de poeta e de açougueiro. Ah, aprendiz de tudo que me diz que ainda posso ser feliz. E isso não depende de você, não depende de ninguém. Apenas de mim e do meu tesão em continuar a ser o que sou, estar onde estou, como diz a tonta da Rita Lee, que me irrita e ri. Eu li. E sei que não posso ir além do fim. Do meu não, mas quem sabe do seu. Que não é o meu. Ainda bem. Que não somos iguais. Nem agora e nem na hora da nossa morte. Amém? Eu ouvi um amém, Igreja? Que seja. Igreja que seja. O que deseja. O que eu quero é o que seja não o que nenhum deus quiser, mas o que eu tiver. E onde estiver. Ah, mas que sujeito enjoado sou eu que não acho nada engraçado, e Raul, que não é p meu filho bastardo, vem e me diz: estás em dia de Raulzito, Barata meu velho. E eu respondo que não, que estou em dia de mim, que achar macaco, praia, carro, jornal é tudo um saco. E ele me fala, com jeito de cachorro urubu em guerra com zéu, que isso é ser metamorfose ambulante. E aí, o que eu tenho com isso? Conversa de bêbado de “58”, cerveja com vinho, as oito e cinquenta e dois do dia treze de abril de dois mil e vinte e um, quando ainda lá fora os ditadores sem botas me fazem sentir um bosta. E só porque o Facebook me perguntou: no que você está pensando, Barata? Ah, senhor Facebook… O que eu penso, nem às paredes confesso, quanto mais a essa máquina de doença mental. Fui!

Tem muita gente que acha que quem nasceu primeiro foi o ovo. E está certo. Outros acham que foi a galinha. E estão certos também. Mas quem acha que o Facebook nasceu primeiro que o ovo e a galinha está errado, muito errado. Mark Zuckerberg é só um pintinho, e sua galinha dos ovos de ouro, a qualquer momento pode virar canja, como muita coisa na Internet já virou. Bill Gates, o Billionário deu um foda-se para seu Windows pirata, registrou vacinas e comprou tudo que é agriculturável na América. Quem nasceu primeiro? A galinha ou a vacina? O Ovo ou o Povo? Ninguém sabe o poder que tem até perder. Quando foi a última vez que você saiu à rua, respirou fumaça ou eucaliptos e voltou para casa com vontade de transar? Faz tempo, né?! Ao menos um ano. Disseram fique em casa. Disseram tome vacina. Disseram foda-se seu trabalho. Disseram foda-se o emprego. Disseram tanta coisa que tanta gente acreditou. Disseram não foda. Disseram não goze. Disseram use camisinha. Use máscara. E todos acreditaram. Disseram tenham medo. E todos ficaram. Disseram morram. E morreram muitos mais que do que mandaram. Disseram vacina. E todos foram à China. Disseram estás morto, mesmo sem estar. E todos acreditaram. Morreram todos. E acreditaram. Que morrer era bem melhor… Esqueceram…